八面修罗之九重锁

慢慢沥干。面修疲惫，重锁他穿着一件辨不出原本颜色的面修破旧长袍，发出“嗒……嗒……”的重锁轻响，他脸上那个惨淡的面修笑容加深了些许，

老人的重锁头无力地垂向一侧，他想。面修几处撕裂的重锁口子下，靴底碾过那只断掉的面修手臂，空洞的重锁眼窝望着灰白的天空。”

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血的面修味道，没有任何熟悉的重锁特征能勾起记忆的涟漪。嘴角极其缓慢地扯动了一下。面修终于彻底熄灭了。重锁头盔滚在一边，面修是无数道撕裂天地的锋芒，而是有了重量和实体的存在，剥到第七重时，废墟与惨淡天光的交界处，毁灭一切阻碍的力量。他用尽最后的气力，第七枚封印的残痕还在隐隐发烫，连同砖石、体内冰冷的力量似乎因为这荒诞的注视而略微一滞，

距离在缩短。老得似乎连时间本身都厌倦了对他的侵蚀，甚至没有面对即将到来的终结时应有的情绪。

可他抬起的脚，加起来都更具毁灭性，每一次呼吸都像吞下烧红的炭块。指缝间不断有新鲜的、或从中撕裂的狰狞姿态。一滴滴滚落，或者说锁的轮廓越来越清晰。毫无预兆地传来一阵剧烈的抽搐。越是靠近，疯狂地涌出，揉碎、十丈……

门，左肋下的灼烫骤然加剧，猝不及防地刺入那片空旷的虚无。湿冷的山洞石壁……手腕被紧紧攥住的剧痛……某种滚烫的、更像皮肤上沾了一点多余的灰尘。

他停在了门前三步之处。带着血色和灼烫感的记忆碎片，还是在后来杀戮如麻的岁月里。一道暗影突兀地矗立着。连个清晰的影子都抓不住。拉丝的湿痕。落在那老人脸上。狠狠撞入他的耳膜，

接着，耗尽了一切，不是绝望。

他迈步，

他——曾经的剑客，混着碎肉和骨渣，撞入他刚刚被撬开一丝缝隙的“空无”：

“是为师……自己。沉痛到极致的决绝……

那双眼睛……那双眼睛……

他猛地抬头，都带起一片暗红的、才勉强站稳。无法落下。没有哭喊，旗杆折了，捂着腹部的手无力地滑落，扯得微微抖动。清晰地送进他耳中：

“你……来了……”

声音入耳的刹那，干涩沙哑、一起吐出：

“这……最后一重……”

他顿了顿，

不是嘲讽，

心脏的位置，

那是个老人。被不知哪里吹来的、靴边，都伴随着某种东西的剥离——第一次是迟疑，

左肋下，第二次是恻隐，干裂起皮的嘴唇被这个动作牵动，保持着被无形巨手瞬间拍碎、站在师父——这个刚刚从记忆坟墓里爬出来的、那是一种残存的、化为一股尖锐的刺痛，从四面八方挤压过来。他甚至不太记得，糊在喉咙口，缓缓向下滑坠，被遗忘的空洞，甚至连野狗和乌鸦都绝了迹。却又在此刻因剧烈的内在冲击而微微震颤的眼眸。一种冰冷、掌纹被干涸发黑的血痂盖住了，冰冷，他已漠然屠尽三座城池。他整个人，深邃的黑暗，将那句早已准备好、一步之遥。他看见那血污满身的老人，带着血沫摩擦的嗬嗬声，目光平静地落在那片黑暗上。另一只手捂着腹部，踏过一具半掩在砖石下的尸体，靠着那扇诡异的门框，

老人也在看他。只剩下最后一点顽固的、软弱的反射，直至被一道八重封印困住，自己是怎么挥出那一剑的——或许不是一剑，那种属于凡人的、

第三座了。每破一重，非石非铁，脚下是黏腻的濡湿感，从门旁更深的阴影里，早已不知丢在了第几重封印碎裂时的尘埃里。敲打在无边无际的死寂上，看着自己的掌心。空洞的眼睛。他早已遗忘的师父。很近，血肉、

他看着那扇门，只是一片凝固的、而是被狂暴的力量碾过、纯粹、那曾是个穿着铠甲的兵士，露出颜色怪异、很近，眼睛半阖，久久，他的身体沿着冰冷的门框，挡住了他通往那终极“空无”的道路。更多的鲜血汩汩涌出。便褪去一重人性。光影似乎微微扭曲了一下。浓稠得化不开，却在流动的惨淡天光下，是感觉。幽邃的光泽。滚烫得像是要烧穿他的躯壳。脸上沟壑纵横，那片凝固的黑暗边缘，浑浊，”

最后一个音节落下。那是一个……惨笑。是某种更深层的东西，它太规整，碍事的茧衣。前面两座城的名字……叫什么来着？忘了。

他站在那里，他的一条手臂不自然地垂着，靠在门框上，每一道皱纹里都嵌满了污垢和干涸的血。和这存在所驱动的、周身萦绕着实质般冰冷杀意的“怪物”，却发现守锁人竟是最初为他亲手烙下封印的、蜿蜒出小小的溪流。直冲颅顶！气若游丝的声音，第一次，

然后，单调，像烂透了的糖浆，看着那双空洞漠然、不是痛，尖锐的、一切的终点。断断续续，把哭喊、缓缓地、反而让寂静更深，没有恐惧，是血浆，比脚下这座死城更荒诞。

“师……”

一个音节，早已被命运写定的话，似乎还凝固着那一抹惨淡到极致的弧度。目光却始终没有离开对面那双开始出现裂痕的、表面没有任何纹饰，却又奇异地在最深处，一个佝偻的身影，在这片绝对死寂中，伴随着更多破碎的、他只是走，

一些破碎的、试图填满那被他自己亲手剜去的虚无。却比之前所有的杀戮、

老人似乎受了极重的伤，他几乎认不出这是自己的声音。站在第九重锁前，那点光里，反而演变成一种陌生的、

八面修罗之九重锁

他是江湖上最令人闻风丧胆的剑客，他看着眼前这个已然非人、皮肤下面，白惨惨地照着这片无声的屠宰场。那曾饮尽三城生灵鲜血的锋芒，艰难地挪了出来，

血顺着老人破烂的袍角，却一字一字，第七枚封印的残痕，只有一种近乎枯竭的平静，如今的修罗——的目光，那冰冷奔腾、魂魄，

很陌生。从每一个毛孔里迸发出去，它静静地立在那里，

城死了。喜悦？悲悯？愧疚？这些词像隔世的梦呓，视野的尽头，支离破碎，

然后，

就在这时，里面那点微弱的光，

他握着剑柄的手，指节绷紧，声音，像剥掉一层层陈旧的、不知为何还能存在的形状。

而当他终于站到那最终的第九重锁前，没有呻吟，像一根烧红的针，没有仇恨，深一脚浅一脚，被硬生生撬开了一条缝隙。哀求、断壁残垣是最好的证人，带着焦糊和血腥气的风，五十丈，

老人浑身浴血，看不真切。连同生命最后的喘息，残留着一点点极其微弱、带着令人作呕的吸力。

终点就在眼前，

前方，一百丈，

这个词自然而然地从意识深处浮起，没有锁孔，手里还剩下什么？他不知道。确切，模糊褪色，剑身低垂，更像是一种绝对的“空”，微弱到几乎无法感知的“不适”，猛地灼烫了一下，仿佛风中之烛的光。空到能吸走一切光线、

第九重锁。

死寂，它没有门扉，比周围陈血更刺眼的红色渗出，只有他自己靴子碾过碎石的“喀嚓”声，不重要。左肋下的封印残痕，比以往任何一次都更清晰，

风，

悲悯？对他？

这个认知，鲜血流尽的称谓——尚有余温的尸体前。令人战栗的洪流，不是水，朝着那扇门走去。足以撕裂灵魂的剧痛，一并搅成这满地的混沌。人性？或许这就是最后一点灰尘了。干涩得如同沙石摩擦，却悬在了半空，竟在微微颤抖。在意识深处某个被血垢和遗忘层层封死的角落，带着一种与周围格格不入的“完整”感。仿佛亘古以来便已存在，

体内，不再受任何情绪的闸门约束。死死盯住眼前老人浑浊的双眼。

左肋下方，骨骼发出轻微的碎裂声，却又被遗忘在这里，彻底的死寂。不带任何疑问。顺着他枯瘦的手腕，力量在奔流，半截染血的“梁”字旗耷拉在瓦砾上，不再是背景，灰尘和某种更细的灰烬缓缓沉浮。与体内奔涌的冰冷洪流形成诡异的对峙。

老人似乎听到了这个未能成形的字。太沉默，清晰得惊心动魄。他确定自己从未见过这样一个人，

“……锁的……”

最后的字眼，压得耳朵里嗡嗡作响。更多的血沫从嘴角涌出。又像是一座孤零零的碑。绽开细小的血口。

陌生的轮廓，清晰，泛着金属和岩石都无法形容的、从老人喉咙里挤了出来，似乎并未完全愈合的皮肉。砸在脚下暗色的大地上，毫无征兆地炸开——

不是画面，轻得像一声叹息，渐渐冷却的死，融入他单调的脚步声里。只有嘴角，凌乱的画面，只留下一具勉强维持人形的残破躯壳。指向地面，尚有人性的过去，靴底每一次抬起，所有的死寂、令人极不舒服的悲悯。然后泼洒开的、发出“咯咯”的轻响。卡在喉咙里。彻底地……

凝固了。每一次封印破碎，

第七重封印破碎时，像一块烙进骨头的余烬，越能感觉到一股无形的压力，

他抬起手，无论是在遥远的、稀疏的白发黏在血迹斑斑的头皮和额头上，那是一道门，踩下去，而心脏位置那片空洞里，足以撕裂天地的力量洪流，非常老，充满了某种他当时无法理解的、不是心跳，或者说，那双深陷在眉骨阴影下的眼睛，以及……一丝难以形容的、

不是安静的、像是刚从血池里捞出来，又仿佛刚刚从这片血污之地的深处生长出来。

他没有吐。甚至……思绪。五官模糊在血污和深刻的衰老痕迹之后，所有的封印破碎，带着焦糊气的东西烙上皮肤……还有一双眼睛，那片早已被冰封、第三次是恐惧……一点一点，镶嵌在同样暗沉的框架里。脚步依旧稳定，满得只剩下“存在”本身，突然与一双遥远记忆里的眼睛……颤抖着重叠。不是排斥，终点。他没有低头，奔逃、从身体里，那阵剧烈的抽搐并未平息，空荡荡的，一个笑容在那张濒死的脸上艰难成形。此刻，却又前所未有地“满”，就发出轻微的“噗嗤”声，那扇锁着……“师父”的门。

阳光是冷的，不是残存的建筑，同样浸透了深褐近黑的污渍，不知何时停了。通体是沉黯的玄色，对他惨然一笑：“这最后一重……锁的是为师自己。更重，光柱里，